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Se rompió la cabeza al caerse de un superlativo.

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Un país donde cada cual envejece conforme al número de palabras que pronuncia. Un país donde parlotear sin juicio es una forma de suicidio.

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Esgrimen bien alto su jerga y entrechocan tecnicismos: están de acuerdo antes de completar las presentaciones.

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Fue abrir su libro y verle haciendo equilibrismo entre líneas.

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Quema etapas. Escribe con tinta hecha de esa ceniza.

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Aquella calle colgaba de sus acacias.

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Palabras que blanden una antorcha encendida y muestran el camino a seguir. Las demás se amontonan inquietas, llenas de nerviosismo, echando a codazos al autor.

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Se descubre dentro del lienzo. Pinta para buscar una salida.

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Tiene ojos como peines, sí, pero se pasa los días limpiándolos de cabellos muertos.

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No cejar en la escucha, escuchar con tal intensidad que por fin alguien, cualquiera, se sienta obligado a hablar.

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Aquellos a los que el tiempo disgrega. Aquellos a los que el tiempo da brillo. Aquellos a los que pudre por dentro.

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No logro dar conmigo. Vivo en los lugares a los que no puedo ir.

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