james merrill / ángel

Sobre mi mesa de trabajo, zumbador y engreído

(aunque no mucho más grande que un colibrí),

envuelto en finas telas, escuela de Van Eyck,

planea un visitante ciertamente seráfico.

Asoma un dedo índice por la ventana

apuntando al invierno que codicia su corazón,

al vacío del vidrio, al empañado

aliento de las casas y la gente que vuelve a sus hogares,

huyendo del sol gélido que golpea el océano;

mientras que con la otra mano

señala el piano de pared

donde la Sarabande nº 1 sigue abierta

por un pasaje que nunca lograré dominar

pero que ya ha logrado, y sin esfuerzo, dominarme.

Tiene caída la mandíbula, como si dijera, o cantara,

«Entre el mundo hecho por Dios

y esta música de Satie,

apenas vislumbrados tras sus velos, pero íntegros,

radiantes y surgidos por un acto de voluntad,

exigiendo alabanza y exigiendo sometimiento,

¿cómo puedes estar sentado ahí con tu libreta?

¿Qué crees que estás haciendo?».

Sin embargo, no dice nada… sabiamente; pues yo podría mencionar

errores en el mundo de Dios o de Satie; y, si vamos al caso,

¿cómo llegó a adquirir su gusto por Satie?

Un poco para fastidiarle vuelvo a mi página,

salpicada de frases como grumos…

El ángel diminuto menea la cabeza.

No hay sonrisa en su rostro lampiño y ovalado.

Ni siquiera soporta que haya escrito estos versos.

trad. J.D. / el original, aquí