primer acto

–Aquí estás, con las ruinas.

–Es mi sitio.

–¿Llegaste por tu cuenta,

o alguien movió los hilos sin querer?

–Brillaban como nieve.

Eran copos que el viento

mecía en breves remolinos.

–Es triste el espectáculo

de la repetición, el agua

desnutrida.

–Nadie me dijo nada. –Nadie

era la contraseña.

–Hablas como si fuera irremediable.

–Hablamos por hablar, o así parece.

–Pero el niño que hablaba con el cuervo

no decía lo mismo.

–El niño se perdió en el bosque.

                                                 –Huellas

y más huellas en círculo,

como una diana…

                            –Lo recuerdo.

Era una tarde de septiembre

y el calor arreciaba:

polen sucio, álamos orgullosos

como lenguas de fuego.

–Lo recuerdo. Había tres caballos

en lo alto de una colina.

–Lo recuerdo:

el mundo estaba en calma y la casa en silencio.

–Pero el niño que dibujaba cuervos

vivía en esa casa.

–Era una mella en el mirar,

una mota de polvo en el ojo indefenso.

–La vi más tarde,

posada sobre nuestros nombres

en el libro de entradas de la clínica.

–Allí, junto a los árboles nevados,

fuimos felices.

–Pero el niño que alimentaba al cuervo

era el dueño y señor de los pasillos.

–Lo sabes.

                 –Más allá de los árboles no hay nada.

–No. Sí. Quiero decir que has vuelto.

–Aquí estoy, con las ruinas.

–Nunca te fuiste.

–Siempre lejos, siempre volviendo a casa.