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SEÑAL DE STOP, CERCA DE HORSLEY
Humo en el bosque
igual que un personaje de película muda
que caminara junto a los raíles.
Una forma que reconozco; no es humo, o no es sólo el humo,
y tampoco es la nieve sobre los avellanos
o las huellas de un zorro entre el andén y los árboles,
sino el invierno, ni amigo
ni extraño, como la niña que a veces vislumbro
al alba, cerca de la barrera, con un vestido
de bayas y aguanieve, viendo pasar el tren.
*
PERDIDO
El bosque donde desaparecía
durante horas, aquellas tardes de domingo:
extraviado a conciencia, rastreando la hierba
en busca de la ágil comadreja,
detenido sobre mis pasos como quien se detiene
a percibir un eco. Perdido en el frescor
del verano, cruzando la frontera
donde la luz del sol se enredaba entre ortigas,
quería a la asesina
de colmillos rosados, la experta
improvisada, la memoria tribal de quien
se cuela en los corrales de la mente
y se planta con algo de mi propia
furia resplandeciente en la locura de las condenadas.
Trad. J.D.
1 comentario:
El segundo me gusta más, pero, humm, no acabo de verlos...
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