Está uncido a sus hijos y le es imposible detenerse, tomar aliento, no mirar otra cosa que el surco y los grumos de tierra.
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Días en que debemos cargar con nuestra cabeza en los brazos. Se tira a dar y las balas arrecian sin descanso. Esconder nuestros pensamientos, izar bandera blanca.
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Cuando escribir consiste en no sacarle todo el partido a las palabras.
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Su hijo es quien más se le parece, pero no sabe nada de él. Su hijo es quien más se le parece, pero no sabría reconocerlo.
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Algo se rompió para que estos fragmentos emergieran, pero ¿qué?
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El muerto más reciente, que por no dejar de serlo hace lo imposible para impedir nuevas muertes.
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Alguien que percibe las ondas concéntricas de cada latido.
2 comentarios:
Bravo. Me han gustado mucho. Como la mayoría de lo que me gusta por aquí. Mucho. Sobre todo me gusto lo de "Cuando escribir consiste en no sacarle todo el partido a las palabras". Sí. Buenos hallazgos. Brillan. Gracias. Sólo eso. Y un saludo de Dillinger. Y un aplauso. Y eso. Hasta pronto
pues muchas gracias, dillinger, me alegra mucho. no dejes de pasarte por aquí cuando tengas un momento. hasta pronto, j12
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