ted hughes / dos leyendas

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© Leonard Baskin

I

Negro era el sin ojo

Negra la lengua dentro

Negro era el corazón

Negro el hígado, negros los pulmones

Incapaces de llenarse de luz

Negra la sangre en su túnel sonoro

Negras las entrañas encerradas en el horno

Negros también los músculos

Luchando por salir a la luz

Negros los nervios, negro el cerebro

Con sus sepultadas visiones

Negra también el alma, el inmenso tartamudeo

Del grito que, hinchándose, era incapaz

De pronunciar su sol.

II

Negra es la húmeda cabeza de la nutria, levantada.

Negra es la roca, hundiéndose en espuma.

Negra es la hiel que yace en el lecho de sangre.

Negra es la Tierra a una pulgada del suelo,

Un huevo de negrura

Donde el sol y la luna alternan su inclemencia

Para incubar un cuervo, un arco iris negro

Inclinado en el vacío

Sobre el vacío

Pero volando

Trece años después de su primera salida en público, parece que hay visos de reeditar mi traducción de Cuervo, de Ted Hughes. Quién sabe. Por el momento, me entretengo revisando el texto que di entonces a la imprenta y me consuelo pensando, con Valéry, que los poemas (y las traducciones no son una excepción) nunca se terminan, sólo se abandonan.

Comienzo por el comienzo, pues: el díptico que abre el libro y que sigue impresionándome como el primer día con su alianza de primitivismo y guiños expresionistas. Todo muy negro, como podéis ver, el negro del germen primero, del caos original. Con Hughes no hay engaño ni medias tintas: esto es lo que ve y así nos lo hace saber desde el instante en que ponemos pie en su libro.

El original, aquí.