Se recuestan en los bancos de madera despintada y dejan que
el sol de marzo les acoja lentamente: el punzón vivo del aire, la cabeza en
ningún sitio, los rostros como agua clara donde no se toca fondo. Van quedando
atrás la noche, los ventisqueros del cuerpo, esos erizos de frío que hibernaron
en la sangre. Cada minuto que pasa estoy
más cerca del día. Pesa el tacto de las llaves, su dibujo memorioso. Me voy a esperar un rato.
Whose BBC?
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From the revelations about Jimmy Savile in 2012 to the gender pay gap
debacle in 2017, the BBC was for many years its own worst enemy. Now,
confronted...
Hace 3 horas
1 comentario:
Ese horizonte, estremecedor, hacia el que todos vamos. Qué bien intuido (o anticipado). Confiemos en que no sea del todo cierto. Su frío. Que haya un consuelo hacia el más acá. Alguna forma última de misericordia. Aunque quién sabe. Un abrazo, Jordi.
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